Inspeccionar cuidadosamente la narrativa. Luego callar. Contar historias hechas de sonrisas, de una sola sonrisa. Pero la narrativa es distinta: existe el sol, el calor desesperado y los segundos que tardas en volver a mi memoria.

Una sonrisa a media tarde. Mi pensamiento divaga entre historias ancestrales y recuerdos de las noches que no vuelven, de los años escondidos en las nubes. La narrativa de un futuro que no escucha en un mundo que no calla. ¿Te das cuenta?

Todo lo que puedo ver es arte y todo lo que puedo hacer es arte. Inspeccionar a profundidad la historia para encontrarme del otro lado del mundo, comenzando algo ya iniciado, repitiendo la veracidad de nuestros sueños.

Cada paso en la calle, cada olor en mi mente. Cada tarde es esperando sin paciencia tu llegada.

Todo aquello que dicen los idiomas que no hablan.