Supe desvestirme para escribir. Un día. Cualquier día. De pronto me encontré sentado, con las manos manchadas de tinta, saliendo de un estado de trance. Un día. Nunca sabré cuándo. Ese estado alterno, esa condición de mí mismo fuera de mí mismo se tradujo, con el tiempo, en una especie de pasión. Entonces, en esta historia de misterio y misticismo, las letras cobraron vida, adueñándose de mí. Y ahora son ellas quienes me desvisten al escribir. Yo: un instrumento. La tinta no me pide permiso. Por lo tanto, mis letras pueden tener o no sentido a la hora de nacer, crecer y morir. Me disculpo por ellas. Me disculpo en nombre de la tinta.
Pero escribir desnudo es otra cosa, la similitud más cercana con la verdad. Y como la verdad es únicamente una traviesa consejera de la literatura, entonces, lo desnudo simplifica el proceso de transparencia. Se vuelve refrescante.
Es así como termino enterándome de quién soy por un momento. Y soy: existo. Tinta, luego vida. Después el arte.
Por eso, con la autoridad que me da ser nadie, vocero de la tinta. Tubo en el camino de un destino. Con la autoridad que con alevosía robe de la mano de Nada, me desvisto entre textos y grito a viva voz: ¡Hagamos algo por la poesía! Por la belleza de las letras. No quiero alimentar el ingenuo e idiota concepto de salvar la vida a la poesía. Ridículo. La poesía sobrevivirá por siempre, creará otros mundos como alguna vez creó el planeta Tierra. La poesía es madre y es inicio. ¡Hagamos algo por ella! No para salvarla, para alabarla.
En fin, el único punto importante que quiero recalcar en estas palabritas juguetonas, es: me desvisto para escribir. Escribo desnudo. Por favor, busquemos aquello que nos desvista al leer. Desnudémonos para leer. Es hora de regalar eso a la poesía. Nuestra desnudez al entregarnos a las letras.
¡Leamos poesía para desvestirnos!
Y que siga usted teniendo un magnífico día.