EL OTRO COLOR

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Poesía. Arma celestial de mil sonidos. Ilusión paradójica del ser. Destierro y paisaje. Locura errante del color.
Poesía cubierta de rastros y tiempo. Esquinas oscuras y cuevas de luz. Egoísmo infinito en las aras del arte. Destino sin rumbo y pasión ya sin voz.
Arma divina, instrumento y creación. Plataforma al vacío. Al olvido. Al exilio. Madre de guerra y madre de paz. Alma del arte y piel de carbón.

RECUENTO

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En un recuento de la información de la que fuimos víctimas algún día, te pienso.

En ese recuento, te veo de colores. Te respiro de colores. Te pienso hecha poesía.

De pronto, gracias al pasado, veo tu sonrisa desde la luz que da tu espalda.

Finalmente descubro la locura de tu esencia. Somos aire de color.

Palabras y notas, sonidos e imágenes. Sexo y flama por el hecho de ser la luna del abstracto. Sexo y flama por ser nosotros mismos en el tiempo.

Mil colores. Hechos uno. Somos poesía porque no tenemos alternativa.

Somos aliento al respirarnos, somos ese breve orgasmo atrapado en un abrazo.  En ese recuento de la información de la que fuimos víctima.

MIRADA EN CONSTRUCCIÓN

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Sin buscar sensaciones nos convertimos en historia. En secretos y guaridas. Me convierto en tu saliva para irte recorriendo muy despacio. Sin buscar sensaciones nos perdemos en nosotros. Un roce, tal vez, la construcción de una nueva imagen de una imagen de siempre, de un nosotros silencioso. La construcción de nuestras propias sombras hechas texturas.

            De pronto todo es un abrazo, tan breve y a la vez eterno. Tus ojos. Luego tu cuerpo: mi cuerpo. Nosotros y un exilio desinhibido que se desnuda para hacernos entender de pasión y otros demonios. De pronto todo es un abrazo, tu pecho contra el mío. De pronto todo es un silencio. De pronto todo eres tú. Tus ojos. Luego tu cuerpo: nuestro cuerpo fundido en un delirio de humedad. Tus labios me buscan sin esperar más sensaciones. Somos beso y somos lluvia. Somos frío y delirio en construcción.

            Sin buscar sensaciones nos convertimos en orgasmo. En luz y sombra, en deseo sin callar. Tus ojos. Luego el delirio, el misterio y el secreto. Nuestros besos escondidos entre ruinas y sonrisas. Luz y sombra: quizá sólo seas parte de más sicótica imaginación.

CREO

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Creo que tú y yo nos comunicamos mucho más allá del silencio, claro, suponiendo que el silencio es la máxima forma de comunicación. Tú y yo somos más que simplemente tú y yo, vamos mucho más allá del nosotros, suponiendo que el nosotros fuera la máxima expresión de la unidad. Creo que tú y yo disuadimos al instinto, lo dejamos ser más libre de lo que nunca supuso ser, engañamos al placer y lo hacemos cómplice de nuestras historias.
Creo que tú y yo somos más que arte, claro, suponiendo que el mismo arte es quien gana el premio a la libertad del ser. Creo que tú y yo, simplemente dejamos de ser para fundirnos en aquel orgasmo. Muerte y vida. Creo que tú y yo se alimenta de pasado, sin embargo, sigo en ti.

LUCES LIBRES

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Las luces libres. Desprovistas de ilusión. ¡Ja! Al fin y al cabo extrañas. Los colores, ¡qué más! Egoísmo en pleno invierno. Tú no estás y mi cuerpo te busca, tú no estás y mis manos te habitan. La luz te extraña, te acaricia, te penetra, te dispara con su fuerza y te llena por completo la sangre, el orgasmo, las entrañas. Oscuridad traicionera disfrazada de fantasma, si estuvieras aquí te devoraría sin miramientos, te destrozaría entre sudor, orgullo y gemidos. Luces libres, no huyan, vuelvan a este instante de placer.

            Si estuvieras aquí serías mucho más que un beso.