Lo que ofreces es un espacio reducido de laboratorio. ¡Y qué! No esperaba más. Para eso nos reunimos esta vez, ¿no es así? Para un reducido espacio de laboratorio que nos arrojará ideas estúpidas.

Y más diálogo, y más sueños. Más espacio abierto entre la pelea y la razón. Entonces, ¿peleamos o razonamos? ¡Mejor cogemos!

Eso es lo que decía el sentido común de un ilimitado número de aspirantes. No todos podían estar equivocados. Pero después no llores, fue el comentario final. Y así comenzó todo. Un viaje espacial atrapado entre la ciencia ficción y el surrealismo, entre la poesía barata y los profetas enclaustrados, entre el kitsch (Dios nos libre) y la espuria conversación entre estrellas de televisión.

Manifiestos y plagios. Un reducido espacio de laboratorio para echar a perder. Para terminar con una intrascendente melodía pop no terminada.

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Sin embargo, seguimos adelante, a pesar de nuestras confusiones, a pesar del exceso de información, a pesar de la locura de nuestro día a día y el caos que nos espera formando un nuevo y atascado tráfico. Seguimos adelante buscando soluciones, buscando caricias, besos y locura.

La premisa del surrealismo sigue siendo vigente bajo circunstancias (no tan) diferentes: buscamos sueños para escapar de la patética realidad. Y hoy los sueños los encontramos en otras voces, en el otro sentido, en otra música, letras breves y nuevos experimentos. Hoy los sueños los buscamos en caricias que no nos terminan de tocar.

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En medio de la confusión podemos refugiarnos en saliva, sudor y gemidos, en orgasmos que no nos llevan a otra locura. A una nueva definición del caos. En medio de la confusión hagamos del placer nuestro refugio, y dejemos a la sensualidad abrir las puertas de los sueños. Liberarnos del exceso de información con las ganas de sentir.

¡Hoy es miércoles! Bienvenidos al 14 de marzo.

Intimidad, la profunda sensación de estar en ti, de despertar viajando por tu aroma. Intimidad, lucha recurrente por sobrevivir a ti, de ti, en ti. Me pierdo y te desvelo, te descubro sin mirarte. Entro en ti, entro a ti. Busco en ti la salida de este laberinto, no la encuentro, me pierdo. Más. De nuevo. Me pierdo y descubro que no estás. Intimidad, ilusoria percepción de melodías.

Pero tu cuerpo. Mis dientes en ataque de ansiedad sin tus pezones. Mis manos en la paz de tu cintura. Mis labios y tus labios. Mi lengua en todas partes.

Pero tu cuerpo. Mi refugio. Tu destino. Mi guarida. Tu palabra. Mi delirio. Nos besamos. Nos hundimos. Destrozamos cada uno de los sueños. Tus sueños de princesa. Mis sueños de tenerte. Nos besamos. Nunca más. Pero los labios tan ausentes de tu risa. Tanta pena. Tanta música sin vino. Tanta luna implorando madrugadas. Pero tu cuerpo que se fue. Pero tus labios que no están.

Sin embargo, te tengo. Me tienes. Sin tocarnos y sin vernos nos tenemos. Somos. Sin más.

Intimidad, la profunda sensación de tu presencia. Inundarme de tu aroma. Inundarme en fantasías de cristal. Sin tenerte y sin perderte. Nos tenemos.

Ilusiones y palabras. Tantas veces nos hemos conquistado, tantas veces me he sentido especial en tu presencia. Todos esos siglos y todas esas muertes.

Libertad, ¿cuándo dormiré junto a tu piel?

La impertinencia con la que ataca la Idea Brillante a algunos es brutal, va más allá de un simple residuo de la era digital para convertirse en un esquema de democratización activa (sistemática: real o ilusoria) de los medios de comunicación. La Idea Brillante ataca con todas su fuerza, en su egocéntrico instinto asesino por sobresalir.

Sin embargo, la Idea Brillante no existe: es una píldora más para curar los dolores de cabeza del fracaso. Es la solución aparente más rápida para el éxito. Es el fantasma de una idea que nos llevará a todos a ser Steve Jobs. Pero, sin duda, es divertido buscarla: dentro de nuestros tuits, dentro de cada frase que comentamos, dentro de nuestros blogs, dentro de nuestras lecturas, buscar la idea brillante que nos sacará de pobres y nos hará ser más vistos en YouTube, más seguidos en Twitter, más erreteados. La Idea Brillante que nos sacará del anonimato porque hará que el mundo descubra nuestro genio. El mundo descubrirá que dentro de nuestra faceta de seres humanos promedio existe un genio escondido, un artista desperdiciado, un brillante escritor por ser descubierto.

Por supuesto que es verdad. Solo falta un detalle. ¡Romperse la madre! Con la democratización del arte, de la comunicación, de la publicidad, de la estética y de la pornografía todos podemos ser genios y sacar al mundo nuestra Idea Brillante, el único problema es que millones pensarán como nosotros, y millones de Ideas Brillantes surgirán al mismo tiempo, abarrotando el Internet de genio, ingenio y mierda al mismo tiempo.

¿Cuál será la diferencia de nuestra Idea Brillante a todas las Ideas Brillantes? Lo mucho o poco que sudemos para lograrla, con quién nos aliemos. El geek en nuestra almohada no es suficiente para crear la siguiente gran red social que cambie al mundo.

Las horas y horas que dediquemos a nuestra idea serán lo que a la larga la convertirá en una Idea Brillante.

Todos somos el mejor músico cuando nadie nos escucha.

Busquemos mayor calidad en los contenidos digitales, demos más tiempo a nuestros textos y a los textos que compartimos. Estamos frente al momento más importante en la historia de la comunicación masiva. Aprovechémoslo, creamos en nuestra idea y hagámosla realidad. Una idea, elaborada. No esperemos a que llegue la Idea Brillante, porque alguien más la publicará.

Mientras tanto… ¡a trabajar!

La civilización puede ser una musa. O una puta. ¡Qué más da! Puede ser la metamorfosis de un romance que se convierte en sexo sucio. Lo importante es que nos seduce, que nos va obligando a ser de ella, nos enamora y nos encadena.
Nos besa sutilmente, con una perfección erótica indescriptible. Me besa. Logra que mis labios sientan como si fueran todo mi cuerpo, que todo mi cuerpo sienta como si estuviera en sus labios. La precisión del ardor de su saliva. No necesito más que un roce y soy de ella.
De pronto me abandona. Intento olvidarla por completo yo. La encuentro pero no me besa, intento tocar sus hombros pero me ignora. Busco redención en los libros para evitar ese deseo de penetrarla de nuevo. Y justo cuando voy encontrando la paz, llega a ofrecerme vino y a regalarme su humedad. Con tal pasión, con tanta fuerza. Soy de ella en un segundo.
Y lo creemos y la tocamos. La besamos. Permitimos que nos bese. Creemos enamorarla y nos perdemos en su juego. Terminamos viendo guerras, crimen, contaminación e ignorancia.
La civilización terrorista me enamora esta mañana en forma de sol naciente de ciudad.